Por Marcela de Holanda
Descabelada e com falta de
ar, descreveu para o porteiro o homem que era agora a sua vida mesmo sem saber
o nome ou ter ouvido a voz. O porteiro disse que conhecia, claro, o senhor
Miguel. Muito gente fina. Trabalha no quinto andar. Mas não tem aparecido por
aqui não, moça.
Não quis pegar a fila do
elevador. Subiu tropeçando nas escadas até o quinto andar. Conseguiria o
endereço da casa dele ou do hospital. Havia apenas uma firma no quinto andar
com uma recepção elegante. Já chegou se desculpando com a recepcionista,
dizendo que era uma longa história, mas precisava saber do Miguel.
Foi só falar o nome dele e
as lágrimas começaram a rolar do rosto da desconhecida. Péssimo sinal. Sim, ela
sabia notícias dele. Sim, ele estava mesmo doente. Não, ele não voltaria mais.
Não tinha resistido. Faleceu uma hora antes da operação.
Quando ela pensou que ele
mudaria sua vida, não imaginou que poderia ser para pior. Como ela podia
continuar vivendo com aquela incompletude? Por que Deus tinha feito da vida
dela uma piada de mau gosto? Estava tudo errado. Ela precisava dele. Precisava
dar para ele aquele amor e para mais ninguém. E agora não lhe restava nem o
direito de sonhar com isso.
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