Postagem especial

MARCELO
Por Rodrigo Amém

 Moleque levado era Marcelo. Saltava de banda, pulava e gritava. Era quase bailado, o sujeito magrelo correndo no vento dos sorrisos vãos.

 Nas casas vizinhas, abalroadas janelas sustentam o escárnio, jocosos bocejos ao garoto que passa. Comentam seus olhos, alaridos e pernas. Será que algum dia pára a carreira? Será que se cansa, será que se aquieta? Para quê tanto riso, suor e seresta? O que é que ele pensa? Que é brinquedo essa vida? Que é um jogo, esta terra? Que amanhã recomeça e termina hoje ainda?

Mas o Marcelo nem liga, nem pára, nem cansa.  Há quem diga que é lombriga. Ou que lhe falta uma surra. A energia do Magrelo não acaba, não muda. Não começa um só dia sem que a risada perdida de criança correndo se entrelace no vento e abrace as cortinas secando ao relento.

Marcelo não fala, nem pra mãe nem pro pai, a razão da corrida, brincadeira infinita que sua vida se fez.  Mas o magrela, quando se cala e se aquieta, se senta num canto de pernas cruzadas, como quem reza. Respira bem fundo e pede pra santa que lhe salve o silêncio.

Mas é nessa hora que a brisa que sopra sussurra bem fundo no ouvido do crente. O menino se assusta, treme e gela. É uma voz de criança, suave e tranquila, que fala baixinho: “Marcelo morreu... Marcelo morreu...”. O magrela levanta, tropeça e se senta, levanta de novo e desanda a correr. Gritando, cantando, sorrido e pulando, o moleque abafava a cantilena da morte. 

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